Luften är så genomskinlig att den utesluter
varje likhet . . . Också dubbelgångaren
med sin vålnad avböjer att bära vittnesbörd
om att vi lever . . .
Siktlösheten växer ut i ett sådant vansinne
att vi helt enkelt sluter ögonen . . .
Det goda vinet är i sig . . . Liksom konsten.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar